Tu dérobes les dés de pierre sur les tombes en mosaïque
Comme pour avaler l’hostie des morts qui te sont chers.
Et ne voudrais-tu pas
Dévorer les doigts pétrifiés de celui qui annonça au monde
La nouvelle beauté de la forme?
Mais tout part en poussière,
Dans les mains voyelles du maçon malfrat.
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