Las de tourner,
Les grands fauves
En cage, en vitrine,
Sont allés se coucher.
Ils ont perdu leur fureur,
Oublié de l’autre l’espérance.
Immobile beauté,
Mémoire perdue des vanités,
Ils sont une solitude
Attentive à elle-même.
Si l’animal rejaillit,
Si la tentation du spectacle,
Fait irruption au désert
De leur âme de verre,
Ils se punissent d’un coup de griffe,
Labourent leurs flancs,
Pour trouver le prix de la bêtise
En leur sang,
Et gémir.
