Un homme suit sa pente. L’encre noire s’écoule le long des lignes. Il n’y aura bientôt plus rien que les gorges creusées par les tourbillons du poème. Ils n’auront pas traversé l’épaisseur de papier.
Un homme suit sa pente. L’encre noire s’écoule le long des lignes. Il n’y aura bientôt plus rien que les gorges creusées par les tourbillons du poème. Ils n’auront pas traversé l’épaisseur de papier.