L’œuf est passé par la fenêtre de la cuisine. Il s’est écrasé dans la cour. Ou peut-être sur le trottoir. Elle avait pris le temps de le cuire, pourtant. Mais ils ne s’entendaient plus, tous les deux. Un silence s’en est suivi. Le silence du divorce. C’était foutu.
Poésie, littérature, images, photographie. Reprographie interdite. Tous droits réservés.
